TheSnowsofKilimanjaro

乞力马扎罗的雪

乞力马扎罗是一座冰雪覆盖的山峰，海拔19,710英尺，据说，是非洲较高峰。它的西峰在马赛语里被叫作"恩伽耶-恩伽伊"，神之居所。西峰顶附近有一具风干冰冻的花豹尸首。没人知道，花豹跑到这么高的地方来做什么。

"妙的是，一点儿都不疼。"他说，"这时候你就知道，麻烦了。"

"真的吗？"

"。不过真是抱歉，这味道一定熏着你了。"

"别！别这么说！"

"瞧瞧它们，"他说，"到底是我这副模样，还是这股气味把它们招来的？"

行军床搁在金合欢树下，男人躺着，透过树影望向白晃晃的草原，那里蹲着三只惹人厌的大鸟，天上还有十几只在盘旋，投下一道道快速划过的影子。

"从卡车抛锚那天起它们就在了，"他说，"今天是头一次有停到地上的。一开始我还仔细观察过它们飞行的姿态，琢磨着，说不定有天能用在哪篇小说里。现在想想，真好笑。"

"真希望你不要这样。"她说。

"我不过说说罢了。"他说，"说说话时间就好过得多。但我不想惹你心烦。"

"你知道我不会烦的。"她说，"只是什么都做不了，我才这么焦虑。我觉得，也许我们应该尽量放轻松些，好等到飞机来。"

"或者是等到飞机再也不来。"

"拜托，告诉我，我能做些什么。一定有什么是我能够做的。"

"你可以把我这条腿卸了，说不定就能阻止它继续恶化，不过我很怀疑。要不也可以冲着我开一枪。如今你是个好了。我教过你射击，不是吗？"

"求你了，别这么说。要不我给你读点儿什么？"

"读什么？"

"咱们包里随便哪本没读过的书。"

"我听不进去。"他说，"说说话好过了。我们来吵架吧，打发打发时间。"

"我不吵架。我从来就不想吵架。咱们再也不要吵架了，好吗？不管多紧张都不吵了。说不定他们今天就会搭另一辆卡车回来。说不定飞机就快到了。"

"我不想动弹了，"男人说，"现在走已经没什么意思了，最多是能让你好过点儿。"

"你这是懦弱。"

"你就不能让一个男人死得舒服点儿吗？清清静静的？骂我有用吗？"

"你不会死的。"

"别傻了。我这就要死了。不信问问那些混蛋。"他看向那些讨厌的巨鸟，它们蹲在那里，翅膀耸起，把光秃秃的脑袋埋在里面。第四只落下来了，先是紧跑几步，接着就晃晃悠悠地踱近其他几只。

"每个营地周围都有。你只是从来没有留意过它们。只要不放弃，你就不会死。"

"你从哪儿看来的这些东西？真是个大傻瓜。"

"你可以想想别的什么人。"

"看在上帝的份上，"他说，"这正是我的老本行。"

他躺下来，沉默了一阵，隔着草原上蒸腾的热浪，望向灌木丛边。几只汤氏瞪羚现了一下身，看着就像是黄底上的小白点，更远处，他看见了一群斑马，条纹雪白，衬着背后灌木丛的绿。这是个挺舒服的营地，安在大树下，背靠山坡，有不错的水源，不远就是一个快要干涸的水塘，清早有沙鸡飞来飞去。

"不想要我读点儿什么吗？"她坐在行军床旁的一张帆布椅上，问道，"有点儿风了。"

"不，谢谢。"

"也许卡车就要到了。"

"我不在乎什么卡车。"

"我在乎。"

"你在乎的东西多了，都是些我不在乎的。"

"并没有那么多，哈里。"

"来杯酒怎么样？"

"这对你不好。《布莱克手册》里说了，什么酒也不能碰。你不应该喝酒。"

"莫洛！"他叫道。

"是的，老爷。"

"拿杯威士忌苏打来。"

"是的，老爷。"

"你不该喝酒。"她说，"我说的放弃就是指这个。书上说了，这对你不好。我知道，这对你没好处。"

"不。"他说，"这对我有好处。"

都结束了，他想。现在，他再也没有机会来完成它了。这就是结局，为一杯酒争吵着，就这么结束。自从右腿上生了坏疽，他就不觉得疼，也不觉得害怕了，能感觉到的，只有浓浓的倦意和愤怒，就这么完了。至于这临近的尾声，他不在意。多少年来这问题一直纠缠着他，不过现在已经毫无意义了。很奇怪，只要够疲倦，原来这么容易就能走到这一步。

那些积攒下来的，想留到更有把握时再写的东西，现在再也无法写下来了。也不用忍受写作的挫败了。也许你根本就不会把它们写出来，这就是为什么你要把它们扔在一边，迟迟不肯动笔。但现在，他永远都不会知道答案了。

"真希望我们没来这里。"女人说。她看着他，手里端着玻璃杯，咬着嘴唇，"在巴黎你绝不会遇到这种事。你总说你爱巴黎。我们应该留在巴黎，或者随便去哪里都好。到哪儿都行。我是说，只要你喜欢，我到哪儿都好。如果你想打猎，我们可以去匈牙利，那里很舒服。"

"你那些该死的钱。"他说。

"这不公平。"她说，"我的钱就是你的。我扔下一切，你想去哪儿就跟你去哪儿，你想做什么我就做什么。但我宁愿从没来过这里。"

"你说过你爱这里。"

"是，那是你没事的时候。但现在我恨这里。我不明白为什么你会出事。我们做了什么，这一切要发生在我们身上？"

"我猜，我在一开始刮伤时忘了给伤口上碘酒。后来也没管它，因为我从来没有感染过。再后来，情况变糟了，别的抗菌剂也用完了，大概是碳酸溶液效力不够，反而麻痹了毛细血管，于是就生坏疽了。"他看向她，"还有别的吗？"

"我不是这个意思。"

"如果我们雇了个好机修工，而不是半吊子的基库尤司机，那他就会检查机油，绝不会把卡车的轴承给烧了。"

"我不是这个意思。"

"如果你没有离开你那帮人，你那帮该死的旧西布雷、萨拉托加、棕榈滩的家伙，来和我待在一起--"

"嘿，我爱你。这不公平。我爱你。我一直爱你。难道你不爱我吗？"

"不。"男人说，"我可不这么想。我从没爱过你。"

"哈里，你在说什么呀？你昏头了。"

"不。我没什么头可昏。"

"别喝了。"她说，"亲爱的，求你别再喝了。我们一定要尽全力。"

"你尽吧。"他说，"我累了。"

此时，他的脑海里浮现出一座火车站，是卡拉加奇，他看见自己站着，背着背包，一道亮光划破黑暗，辛普朗号东方快车疾驰而来，那是撤退以后，他正要离开色雷斯。还有他攒下来想写的一个片段，那天早餐时，透过窗户，他看到保加利亚群山上的白雪，南森的秘书正向一位老人打听山上的究竟是不是雪，那老人看看窗外，说，不，那不是雪。离下雪还早着呢。秘书将这话告诉了其他姑娘：你们看，不是雪。不是雪，她们相互说，那不是雪，我们弄错了。但那就是雪，他却在安排居民交换时把她们送进了山里。那就是雪。那个冬天，她们艰难地跋涉，直到死去。

那一年的圣诞，高尔塔尔山也下了整周的雪。他们住在伐木工人的屋子里，半间屋子都被大大的方形瓷炉子给占满了，当那个双脚流血的逃兵穿过雪地闯来时，他们正睡在填着山毛榉叶子的床垫上。他说宪兵就在后面追来，他们给他穿上羊毛袜子，拖住宪兵东拉西扯，直到雪地上的脚印被盖住。

在施伦茨，圣诞那天，从魏因斯图贝葡萄酒馆看出去，雪亮得扎眼，你能看到每一个从教堂出来回家的人。河边道路滑溜，被雪橇磨得发黄，穿过长满松树的陡坡，他们就从那里上路，肩上扛着沉甸甸的滑雪板。在那个地方，他们自马德莱纳小屋上方的冰川呼啸而下，白雪像蛋糕上的糖霜一样柔滑，轻盈蓬松如粉，他还记得那种滑行，无声无息，快得像飞鸟俯冲。

那次，他们被暴风雪困在马德莱纳小屋，足足有一整个星期，成天都在打牌，马灯烟雾腾腾。越是输，伦特先生的赌注就下得越高。，他输了个底儿掉。什么都输光了，滑雪学校的经费，整个季度的收益，还有他自己的钱。到现在，他还能看见伦特先生的模样，长长的鼻子，抓起牌来，翻开，嘴里大叫着，"不看"。那时候总是在赌博。没雪时，你赌，雪太大时，也赌。他想起这辈子所有那些花在赌博上的时间。

关于这些，他一行字都没写过。也没写过那个寒冷、明亮的圣诞节。群山在草原上投下阴影，巴克驾着飞机飞过边界，去轰炸撤离奥地利军官的火车，在他们四散奔逃时端起机枪扫射。他记得，后来巴克走进食堂，说起这事。食堂里一片寂静，然后，有人说："你这狗娘养的杀人狂。"

跟后来和他一起滑雪的那些人一样，被杀死的也都是奥地利人。当然，不是同一批。和他滑了整年雪的汉斯曾在皇家猎兵服役，一起爬上锯木场上方的小山谷打野兔时，他们聊起过帕苏比奥之战，聊起过佩尔蒂卡拉和阿萨隆尼遭到的进攻，他没写过一个字。也没写过蒙特科罗纳，没写过塞特科穆尼，没写过阿尔谢罗。

他在福拉尔贝格和阿尔贝格待过几个冬天？是四个。接着，他记起那个卖狐狸的男人，那时他们刚刚走进布卢登茨，打算去买礼物，他记起上好樱桃酒里的樱桃核味道，记起在干燥的粉雪上飞驰，嘴里唱着"嗨！嚯！罗利说"，滑过一段，冲下陡峭的山坡，笔直向前，转三个弯，穿过果园，跃过沟渠，踏上旅馆背后结冰的路面。掰开卡子，蹬掉雪板，把它们竖在旅馆木墙边，灯光从窗户里透出来，屋子里烟雾腾腾，新酒闻着很暖，他们正拉着手风琴。